Ahimè - e lo dico con una punta di malcelata invidia - non sono né potrei essere uno di loro, troppa é l'impazienza che mi aggredisce. E poi una ostilità verso certe tassonomie ordinate, precise e puntuali come i treni giapponesi: non amo troppo insomma catalogare per generi: tutti i cani da una parte e i gatti dall'altra, e le donnine e poi i quadri, e i paesaggi e i castelli... Costringono troppo ad un ordine fisiologicamente assente dal mio essere, e ad una ricerca ossessiva, spasmodica... ansiosa a volte... E' vero che questa è l'essenza di chi colleziona più che oggetti, passioni e le fa ragioni della propria esistenza... Io amo, al contrario, le tassonomie casuali, i crocicchi imprevedibili, che sono minuti, labirintici tasselli di incontri, di viaggi, spesso inattesi, sempre indimenticati. Dietro ogni piccolo foglio di carta - che sia sbiadito dalla sabbia dorata del tempo o che porti tratti nuovi di fabbrica - si celano con illuminata nostalgia volti, e paesaggi, profumi e arie autunnali, calori abbacinanti, piccoli negozi di periferia... Molte di queste carte le devo a Peppino Cantarelli, alla sua incredibile cantina atterrata come un'astronave tra le brume misteriose di una bassa parmense che non esiste più. Affascinava con la sua cucina e quel suo potere affabulatorio così sanguigno, quando narrava di quei viaggi a inseguire vini del mondo intero. E i moccoli che tirava a Henriette de Vilaine, che per dargli qualche bottiglia di Romanée lo faceva attendere alla porta qualche giorno di troppo... “Villana: di nome e di fatto!” soleva ripetere spesso .E che dire di Alain Crozet, che teneva sagacemente banco al Forum des Halles, lì a due passi dal Flunch, proprio nel ventre di una Parigi fatta nuova sul finire degli anni settanta. Molte cartoline e qualche etichetta nascosta, pour les amis, seulement... E a raccontarti di altri anni, un'altra vita forse, quando anche il vecchio Ezra Pound qualche passioncella per quest'arte povera l'aveva pur avuta...E poi, la memoria dei viaggi, lenta a schiodarsi; forse, come diceva un caro amico, uno spino molesto: non si sfama mai...
